Al recorrer sangrando mi jornada,
yo, que sereno en el tropel desfilo,
atleta soy que con mirar tranquilo
disimula el dolor de la estocada.

Vuestro odio, sin embargo, me anonada;
al sentir que me acecha con sigilo
parece que me encuentro y que vacilo
en un vago silencio de emboscada.

En vano ante vosotros se despliega
el campo donde abiertos combatientes
buscan lidiando su gloriosa ruina;

Que, temeroso de la franca brega,
el odio sus manojos de serpientes
en silencio mortal arremolina!