A Jorge Patino Guerrero

Pasar el águila de un olvido como un clavel anarquista
que quiere blandir sus ocultamientos contra
la totémica quietud,
olor de nieve o matización.
Pasividad de lo eternalmente incontaminado. Hay
el humor azulenco defraudando un soez trampolín de aduanas.
La violencia del mito arresta unos cuantos angelotes,
como si el alba urdiese su umbral barroco
y supiese columbrar los fonemas espartanos de Francis Drake.
Pero la palma arguye su infinitesimal movimiento,
tal el moscardoneo del tamarindo pequeño combatiente.
Drake sabe que está muerto bajo las aguas de esta bahía
que nunca le quiso,
y que le otorgó la bondad de un ataúd de plomo.
El resplandor sucesivo está de más.
Portobelo y sus almenas se esfuman.
Creo que quise evocar o torcer el coraje de Drake-trotamundos
quien nos honró con la ironía inglesa de su muerte.

                                    Portobelo, septiembre de 1970.
Del libro: Trenes y naciones.