(Fragmento)

Debajo de esta tierra que todos conocemos
van creciendo raíces de afiladas junturas
y mientras cae la lluvia, abajo,
lentamente los muertos van creciendo
como un extraño pueblo de manos y metales.
No hay pupilas. Solamente coagulados rubíes
en labios de la herida
como un testimonio durísimo del crimen.
Y de las calaveras sale luz y nacen flores
temblorosas de tungsteno vengativo.
Es como si de pronto toda la geología
hubiera abierto paso a extrañas modificaciones.
Y las manos señalan hacia un mismo sitio
recordando que hay estrellas sin punta
rotas por la metralla infatigable y cruel.
Recordando que en la noche un grito quiebra
la quietud de los hogares y se clava
como un arpón sangrante en las conciencias.

Es como si nos hubieran condenado a ver
un gólgota inacabable que comienza y comienza
y siempre sigue comenzando.
Es como si a la flor del guayacán le robaran
su esmaltado penacho.
Es como si fusilaran un pueblo de gaviotas
Y cortaran el rostro dulce de una monja,
decapitaran arcángeles y pusieran espinas
dentro de las piñatas cumpleañeras.
Es como si pintaran el cielo de un color
destilado en las retortas de la muerte.
Es como robarle monedas a los ciegos
o escupir la rosa tempranera.

Publicado en: Itinerario de la Poesía en Panamá, Ediciones del Centenario, 2003.