En el comienzo gris de la colina,
como marcando fin a la llanura,
se alza piadosamente la figura
venerable y querida de una encina.

Al rudo golpe del dolor inclina
su limpio varillaje en la espesura,-
mas guarda un nombre en la corteza dura
que lo escribió mi mano peregrina….

Oh pobre árbol sinuoso del camino….
Quien nos hubiera dicho que el Destino
nos cobijara con sus mismas sañas;

Yo también el cansancio voy sintiendo
y también como tú me voy muriendo
con un nombre grabado en las entrañas.