Las raíces del silencio alcanzan tus
oquedades,
en la penumbra del dolor.

El antiguo canto de ferias y tribunas
aún se escucha en las madrugadas
maternales
de los truenos de junio.

Dicen que San Juan llegará,
como todos los años,
en arcas de papel y gritos
hasta la colmena de la plaza.

Se ve,
en los algodones que se desprenden
del cielo,
el delirio de la aurora,
a través de la diminuta ventana
de los años.

Vuelven
las profundas sombras
del olvido
a envolver los setecientos cantos
de la noche.

Como si pudiéramos evitarlo/selección
Publicado en: Temas de Nuestra América, No. 132, febrero, 1993.