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Sonetos Metafísicos VI,
por Álvaro Menéndez Franco

Que todos esos muertos son los míos
y sus rostros de piedra diseñada,
donde un agua dormida y congelada
cancela el nacimiento de los ríos.

Que todos estos muertos son los míos
y sus manos de cal sacrificada
un dolor son de madera labrada
y son cual caracoles, blancos, fríos.

¡Oh muerte arrebatada!, de repente
bocas besaste y besaste frentes
con borbotones rojos y calientes.

Forzoso es que no duermas y no alientes
la esperanza filial, o con laureles,
sueñes y que apacientes tus lebreles.


Publicado en: Revista Lotería. No. 251-252 (enero-febrero, 1977). Lotería Nacional de Beneficencia, Panamá, 1977.


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