Nuestra ruta final, mientras te peinas,
sin consultar al ángel del asombro
señalas, ¿por qué tiemblo si te nombro?
¿O recuerdo que sé que no declinas?

Es terrible la mano con que inclinas
la balanza mortal en nuestro hombro.
Y en la danza mortal que te columbro,
la humana condición, certera, atinas.

¡Oh pastora de frisos y sentinas!
Desvelada en la cera y las resinas
me acomete tu daga florentina.

Puede ser esta noche, puede ser antes,
cuando triunfes en tu empeño, ¡oh asesina!
Oculta en los pianos y los guantes.

Publicado en: Revista Lotería. No. 251-252 (enero-febrero, 1977). Lotería Nacional de Beneficencia, Panamá, 1977.