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A veces pienso que verdad
es esta vida que vivimos;
y la ficción de que sufrimos
también supongo realidad.
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Mas vuelve al punto ni! cordura
y me conduce a meditar
que es el placer fatuo brillar
y es el dolor fatua negrura.
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Tan sólo es cierto ese vivir
del universo en general
mas la existencia individual
es pantomima de existir,
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Este dolor del pecho mío
dura tan sólo lo que
la perfectísima hermosura
del iris dentro del rocío.
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Esta ambición de ir hacia el bien
se alejará tan presurosa,
como dorada mariposa
de flor en flor dentro un edén.
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Esta ambición del arte gayo,
con sus fulgencias de querube,
durará lo que en la nube
dura la rúbrica del rayo.
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Mi ayer, mi hoy y mi mañana
—loca ficción de mi existencia—
forman un todo a la presencia
del tiempo eterno. ¡Oh vida vana!
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Del libro: Breviario Lírico
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