Epitafio, por
Roque Javier Laurenza

El duro tiempo por los más temido
dióle razón feliz de ser anciano,
que a la guedeja juvenil un cano,
fláccido pelo prefirió, raído.

El paso lento y el mirar perdido,
el báculo temblón, floja la mano,
la voz gangosa y el hablar cancano
con algo de pueril y de balido.

Y así, ya huésped de otro mundo y vida,
nardo, ciprés, sauce llorón, dijera,
en perenne chochez, libre de engaños,

No llora, no, la juventud perdida,
sino más bien que, en la mortal carrera,
pocos de ancianidad fueran sus años.

1973. Santiago de Chile.
Del libro: Campo de Juegos