La noche cuando es noche
succiona las ansias que se juntan
en el alma.

La sombra de los pájaros
se muere con sus muertes.

La piel no es un Dios
pero el fuego de los labios
a veces la frecuencia

el polvo que nos cubre
es ya hueso desgastado

el alba que anhelamos pronto llega

acaso un soñador podrá decirnos
a dónde van los cuerpos tan ebrios
de dolor.

Del libro: Si me fuera posible vivir. Obra póstuma; recopilación y prólogo de Melquiades Villareal Castillo. Fundación Cultural Signos, Panamá, 2002.