73

Toda búsqueda es imprecisa.
La soledad no tiene alas,
vuela a destiempo
como una muerte que, sin anunciarse,
ve moverse a lo lejos
el festín que la alimenta.

74

Todo circunda
como sabiendo que nos pertenece un cerco
que, profundo,
logramos asir con nuestras manos
para soñar los sueños
y sentir la vida.

75

Nada importa
si el pájaro de nuestro recorrido
ha decidido dormitar en silencio.

Ya no importa
Si persigue a los que habitan
la locura de la espera.

Del libro: Áncora y otros poemas. Obra póstuma. 1992.