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La Muerte,
por Ernesto Endara

En su banquete inagotable, la Muerte reserva a los economistas como aperitivo, a los sabios como plato fuerte, a los poetas como postre y a los políticos como purgante.

Ya veo que no me olvidas.
Eres más supersticioso
que un juego de barajas españolas.
Aunque me dejaras por fuera,
estoy contigo.
Me alegra que no me temas.
No soy fiera,
ni merezco el cartel de implacable.
Tal vez soy un poco triste.
Pero, ¿acaso no es triste la vida también?
Oh, no hay por qué ser fatalista,
no estoy predestinada,
solamente tropiezo con las cosas y la gente.
Eso sí,
el tropiezo llega tarde o temprano.
Solamente la guerra y el homicidio
hacen de mí
un acto
de melancólica cultura.


Del libro: La noche, el mar y las entrevistas


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