La isla sigue igual.

Ítaca no es otra.

Aún crecen los tamarindos como hace siglos.
La veranera se enamora.
El Obispo viaja al norte con sacristán y burra.
Las dormilonas callan.
El Gobernador sigue en pie mandando como dios en casa ajena.
El ladrón amenaza al ladrón.
Un tal Rigan anda suelto.
Sé que mataron a Omar.
El mar se encrespó aquel día.
Se puso negro el tiempo.
Hubo un tranque en Perú y Calidonia.
Los turistas preguntaban qué pasa.
Alguien gritó abajo el alto costo de la vida,
otro Abajo el imperialismo.
Se dañaron los semáforos.
Magrá llamó al Vaticano.
TV2 pedía cordura.
La embajada llamó a Washington.
Caos en ciudad Panamá.

Ítaca aún está a ras del mar.
Áspera pero pródiga,
dulce finalmente.
País de antiguos músicos y flauta.

Aún estamos también en manos del enemigo.
Donde una vez hubo indígena chácara de oro
ellos mandan.
Donde hoy arde la luna como queso de tigre
ellos se enriquecen.
Se divierten. Mienten.
Fundan partidos. Renuncian. Viajan.
Gozan del favor de niños y mujeres.
Viven en regalo.
Arruinan la casa.
Opulentos.
Desorbitados.
Canallas.
Imperdonables
es cierto
pero
quién dijo miedo.
Quién dijo: Los impuros escribirán la crónica del mundo.

No te detengas a mirar el mar
convéncete
nos han partido en dos
cuando no es una vaina es otra.

Publicado en: Revista cultural lotería No. 406 (marzo-abril 1996)