Es inútil, mi bien; que en otro pecho
quieras hallar el don del alma mía,
tras de mi frente lánguida y sombría
hay un cielo que el hombre no soñó. . . 

Pero en tanto sepulta en el olvido
la historia de mi amor, fugaz mujer. . .
si horizonte de bello colorido
a tus plantas festivo se ha extendido,
no recuerdes las dichas del ayer.

Desecha, sí, de tu memoria impía
el recuerdo inmortal de mi pasión;
bien puede en noche transformarse el día
sí al impulso fatal de mi agonía
se estremece tu frágil corazón.

Tu recuerdo de amor en mi alma ha muerto
pues nuevo aliento a mi esperanza doy,
quise bajar hasta el sepulcro, yerto;
mas, salvando tan lóbrego desierto
sobre las cumbres del orgullo estoy.

Y vivo alegre como tú, dichosa,
ven a mirarme si te place, ven;
con el fulgor de tu mirada odiosa:
en medió de mi noche borrascosa
he fabricado para mi un edén.

Y aquí no alcanzan a batir su vuelo
ni el ave errante ni el halcón rapaz
porque viven esclavos en el suelo
y nunca pueden remontarse al cielo
do alegre vivo para siempre ya.

En vano intentas amargar mi vida
con tu desdén abrumador y cruel,
yo llevo el alma para siempre herida
pero esta llaga para mi querida
es menos dura que tu engaño, infiel!

Tú que al deleite sin pudor te inclinas
marchitando el honor y tu hermosura
en medio de tan negra desventura
serás amada pero no feliz .. . . . .