No lo han de ser de dolor
mis motivos de alegría;
ya me has dicho que eres mía,
y eso le basta a mi amor.

Cuando en cualquier ocasión
quiera de ti separarme,
ya se que debo arrancarme
el alma y el corazón---

Más que los vinos y el oro
me gustan, para el placer,
las íntimas confidencias
que se hacen una guitarra
y un corazón de mujer.

Cuando yo muera, si acaso
muriera antes que tu amor,
diseca, niña, este pecho,
¡y ya tendrás la guitarra
en que cantar tu dolor!

     Extraño, calenturiento,
penetré hasta su aposento,
disfrazado de ladrón.
     La bella infame dormía
y, cobarde en su traición,
la blanca mano tenía
puesta sobre el corazón.
     Así la vieron mis ojos,
y rugieron mis enojos
y la conciencia perdí---
     En lo más hondo del pecho
el corvo puñal le hundí
y –“ mira el mal que te has hecho!”-
me dijo. Y quedose así.
     Después, con el pensamiento;
he tornado al aposento
donde me entré de ladrón…
     Más ¡ay de mí! quien dormía
no era -torpe ilusión!-
Sino una vieja alegría
de este viejo corazón!