Victoriano no quiso la venda
al momento de encarar la muerte.
Sus ojos eran brasas que acusaban
y los verdugos no lo soportaron.
(por eso lleva un trapo sobre el rostro
la foto que lo muestra destrozado.)

Sentado en una silla,
de espaldar alto,
recibió cinco descargas en el pecho.

(De frente al mar murió aquella mañana.)
Y sus ojos ya no miraban al mar
con desconfianza: abiertos al asombro de la muerte.
Pero un rugido enorme, como de olas en agonía,
prestó sonido al torrente enmudecido
que nacía de su pecho acribillado.

Hoy toda nuestra sangre derramada,
con todas nuestras muertes apagadas,
son riachuelos que nacen de la fuente
de aquel pecho de luz abierto a balas.