Se odia una mujer durante el día.
Se quiere por la noche a manos llenas.
Y en sus pechos que son como colmenas
te mueres en el alba ya tardía.

Se quiere una mujer con su porfía
y gritas cabizbajo, muerdes venas
encima de la flor que a duras penas
te da cuando no es noche ni es de día.

Y buscas el amor como una aguja
en el pajar de un gesto o una palabra
o entre la hierba seca de un suspiro.

Y entonces, como garra que no estruja,
abres la mano y en un abracadabra
le pegas al amor certero tiro.

Es un fuerte apretón de manos, dentro,
lo que da el corazón enamorado.
Un relámpago duro, desalmado
que golpeara, de súbito, en el centro.

Un camino de luces que no encuentro,
un esquivo jardín iluminado
con antorchas de beso desatado,
que me incendian el cuerpo cuando entro.

Se quiere una mujer que el mar ensancha
cuando en la nave de su lecho nombra
arpones y abordajes, al moverte.

Se quiere una mujer y hay una mancha
diabólica que apaga luz y sombra,
como estando en la punta de la muerte.

Todo este amor no es más que una botella
llena de agua marina, soterrada
entre la arena frágil y olvidada
de una isla que quiso ser estrella.

Todo este amor ya no es la cosa bella
donde quedó la muerte arrinconada
como un niño de piedra, amedrentada
por el abismo de su propia huella.

Todo este amor no es más que una mujer
que se quiere en jazmín, a puro frío,
para luego apretarla contra el pecho.

Todo este amor y no la hará volver
a sentirse caliente y hecha un lío
cuando su piel invades, trecho a trecho.