Inventamos a veces
una dura parábola
para ganar la vida,
y sin embargo, dúranos la muerte
hasta la muerte toda.
Callada, fuerte, sola,
como un agua
que siempre estuvo adentro,
madurando.

Y cohabitan las bestias;
como un derrumbe rosa
se mueren hacia dentro.

Entonces,
¿con qué extremosa lluvia
seremos enterrados,
qué cofres destruir
y qué señales rojas
caerán sobre las eras?,
si dura todo apenas un instante,
o nunca llega. Porque,
¿de qué soñará el hombre
dormido bajo el tiempo,
junto a su perecer
y su demencia?