Oda más que elegía,
por Ramón Oviero

                            A la memoria de Víctor Manuel
                            Iglesias

VICTOR
             MANUEL
                            IGLESIAS se llamaba
un hombre a quien conozco.
Hoy sus huesos conversan con la lluvia,
con las hojas, con la yerba o el invierno.
Y también seguramente, hoy, hará un instante,
hablarán de cosas infinitas.

VICTOR
             MANUEL
                            IGLESIAS se llamaba. Lo llamaban.
Y amaba la paz, los niños, su suelo
(explico: su patria), su bandera;
y la alegría viajaba con él en su autobús,
como algo cotidiano, como una obligación
de vida, como algo ya por siempre necesario.
Muchos lo llamaban por su nombre,
o simplemente otros tantos le enviaban su saludo.
Y amaba muchas cosas. Pero fue obligado
a que fuera con ellas al olvido.

Y si amaba la paz, no la amaba arrodillado.
Y si amaba a su patria, no es que ésta fuera libre.
Y si amaba la vida, no es que todo
estuviera muy bien hecho.
Amaba el trabajo, la sencillez, lo solidario,
porque sabía que era de aquí luchar todos los días.

VICTOR
             MANUEL
                            IGLESIAS se llamaba.
Como todo hombre, tenía sus hermanos, su madre,
sus amigos, su amada y tanto y tantos compañeros.
Pero otros dijeron (decidieron desde el Norte)
que fuera a dialogar de cosas infinitas.
Y fue entonces aquí
(pero siempre desde el Norte) que a punta
de bala rubia fue obligado.

Después… después no tuvo más
que besar la tierra desde adentro.

VICTOR
             MANUEL
                            IGLESIAS se llamaba.
Mas hoy su cráneo roto, sus fémures dormidos,
sus tibias proletarias, sus puños indomables,
dialogan en secreto con la yerba, el rocío,
las raíces, o el invierno.
Y sus uñas reúnen diariamente los metales,
y va formando milicias subterráneas.
Todo en secreto como dije, porque
aunque muchos lo llamaban por su nombre
hoy le decimos camarada!

Del Libro: Aquí sobre esta tierra.