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Es el verbo crisálida en capullo,
y fecunda sus celdas luminosas
el alma inescrutable de las cosas
que desdeña por simples el orgullo.
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Yo las sigo en el cósmico barullo
y advierto en vibraciones misteriosas
como un sordo incubar de mariposas
en el fondo del rayo y del arrullo.
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¿Qué aliento vivo las fecunda
y crea y en ellas pone singular decoro?
El alma de las cosas, que es la Idea;
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Y si el soplo del arte las anima
al punto rompen el capullo de oro
y vuelan con las alas de la rima!
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Publicado en: Mis Versos
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