Mis manos van tejidas con los hombros del viento cuando —dormido— he libado el sueño de mi sangre.
Mis manos tejidas sobre mis manos.
Nada ocultan, nada esperan y callan, sin embargo, llevan lo que los días olvidan: sólo restos de flores mutiladas.
Del libro: Deseos, nunca realidades. Premio Universidad 1981.
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