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Deseos, nunca realidades - 18,
por Gustavo Batista Cedeño

Mis manos van tejidas
con los hombros
del viento
cuando —dormido—
he libado
el sueño de mi sangre.

Mis manos tejidas
sobre mis manos.

Nada ocultan,
nada esperan
y callan,
sin embargo,
llevan lo que los días olvidan:
sólo restos de flores mutiladas.


Del libro: Deseos, nunca realidades. Premio Universidad 1981.


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