Mis manos van tejidas
con los hombros
del viento
cuando —dormido—
he libado
el sueño de mi sangre.

Mis manos tejidas
sobre mis manos.

Nada ocultan,
nada esperan
y callan,
sin embargo,
llevan lo que los días olvidan:
sólo restos de flores mutiladas.

Del libro: Deseos, nunca realidades. Premio Universidad 1981.