Me gusta mirar la lluvia
desde mi ventana.
Me gusta sentir su fría risa
en mi nariz
y mirar el viejo roble que asoma
tímidamente sus ojos.

Llueve en la ciudad, hoy
y no reconozco tiempo,
ni memoria.

Sólo lluvia
sólo árbol
sólo ojos.

Como si pudiéramos evitarlo/selección
Publicado en: Temas de Nuestra América, No. 132, febrero, 1993.