Me gusta mirar la lluvia desde mi ventana. Me gusta sentir su fría risa en mi nariz y mirar el viejo roble que asoma tímidamente sus ojos.
Llueve en la ciudad, hoy y no reconozco tiempo, ni memoria.
Sólo lluvia sólo árbol sólo ojos.
Como si pudiéramos evitarlo/selección Publicado en: Temas de Nuestra América, No. 132, febrero, 1993.
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