A un costado de la Zona del Canal
bajo la lluvia del Cerro Ancón
con maderas de pinotea y callejones
y tranvías y salarios bajos y ladridos de perros
nació mi barrio.

Se edificó con diccionarios de la tierra
y mosaicos de piel que llenaron sus días.

Allí se nutrió el pueblo
entre las pobrezas de sus tardes
de guarachas cantineras
y prostitutas y mariguaneros
fundiendo y templando su lucha.

La materia de sus momentos
se estructuró de niños desnudos
frente al abecedario de sus calles.

Cada chiva de la ruta Chorrillo-Hospital
se llevaba un adiós
y a la vuelta dejaba un llanto de madres
y un velorio de seco Herrerano y dominó.

Como el pueblo vivía junto a la Zona del Canal
los niños se hicieron busca-mangos
y los hombres se hicieron muelleros y peones.

Como el pueblo vivía junto al mar
se hicieron pescadores
y en las noches velaban las luces de las boyas
junto a los petroleros de la Texaco.

Oh, barrio de noches encendidas
de gringos y cantinas y homosexuales,
con el olor de tus callejones
ribeteando las peleas de adolescentes
y los bochinches de patios y cuartos
se edificaron, se construyeron tus días
y la prolongación de la Patria.

Fuiste barrio de ingleses de las Antillas
y el hollín de la Planta de Gas.
Fuiste barrio latino con un recuerdo de muchos países
que soñaban boleros o pasillos de amor.
Fuiste eso que tiene mi viejo cuaderno escolar
y mi verso y mi infancia con sus pies descalzos.

Chorrillo de tu calle 25... 26... y 27
barrio de lluvias y obreros cansados
tu recuerdo de coches tirados por caballos
de indostanés tísicos y campesinos tristes
tiene un oleaje de esperanza
y una cumbia de reivindicaciones.

Barrio de mis cumpleaños sin Happy Birday to you
tus guarachas de Cascaritas
me llenan de los episodios del Capitán Maravilla
en el Cinelandia.

Publicado en:  Versos a un barrio proletario. Antología Poética.