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Treinta Años, por
Félix Ricaurte Castillo

El Tiempo barbi-blanco, cari-enjunto y sombrío,
ha mentido en su clépsidra mis treinta años: Me río
ante su barba glacial.

Oh Tiempo, te equivocas. Ya caduca tu mente.
¿Qué yo tengo treinta años? Si apenas tengo veinte,
cual veinte perlas de cristal.

Mis ensueños de niño, mis fiebres juveniles
—esos mirtos y rosas de mis verdes pensiles
en que rebosa rica miel—

me dicen que del tiempo en el correr bravío,
mi góndola ha encontrado un remanso de río
bajo un demetérico dosel.

Aunque los años pasen no destruirán mis galas:
armonía en su cuello, armonía en sus alas
tendrá mi alondra matinal.

Mis internos frondajes ostentarán verdores;
derrocharán perfumes mis cálices de flores;
y romperá la fuente su cristal.

Al que sabe mirarle su buen lado a las cosas
manantial de venturas refrescará sus rosas,
esas princesas del jardín.

Quien camina los ojos puestos en las estrellas,
mintiéndose que asciende en cada instante a ellas
ha de gozar perpetuo abril.

¡Ah! si yo no tendiera mi vista tan distante,
hoy que los treinta cumplo, me muriera al instante
mirando el hondo abismo ante mis pies.

Gozo el baño de Aquiles: mi sincera alegría.
En vano el diente curvo de destructora arpía
quiere, incisivo, herir mi piel.

¿Treinta años? ¡Bienvenidos! Así vengan cuarenta,
que sí los cuenta el Tiempo yo corrijo esa cuenta
con mi poder de voluntad.

¡Oh! ¡Ese coro de niñas, las hermanitas Horas,
con pupilas radiantes, alegres, seductoras,
me llevarán en brazos hacia la eternidad!


Del libro: Sendas Hermanas


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