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Campestre, por
Lucas Bárcena

La mañana es de abril. Con el rugiente
cruce del viento en la hojarasca fría,
corre loca de amor, y hace una orgía
de cristales y músicas, la fuente.

No lejos del rumor de la corriente,
sobre el perfil de la montaña umbría,
la choza, pensativa, se extasía
como gaviota en peñascal, durmiente.

El sol que asciende, sobre el suelo pinta
con mucha perfección y a negra tinta
las ramas suplicantes de un guayabo.

Y lejos, en el llano, indiferente
rumia una vaca, perezosamente,
espantando las moscas con el rabo.


Del libro: Antología Poética


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