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En un Álbum, por
Manuel José Pérez

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(IMPROMPTU)

Has querido que cante, que aquí deje
un recuerdo y mi nombre; y aquí están:
el recuerdo será como una sombra;
y mi nombre….¿quién en él pensará?

Un recuerdo! __Las nubes purpurinas
que en alas del turbión se ven pasar,
las ondas que gimiendo se suceden,
y su espuma en la playa al espirar;

La titilante luz de las estrellas,
el susurro del agua en el gramal,
el arrugo de tórtola, doliente,
la duda y el dolor, el bien y el mal;

El suspiro y la queja, la inefable
dulzura del primer beso de amor;
el canto de las aves, el perfume
de la mujer amada o de una flor;

Y la lucha, el esfuerzo, la victoria,
y la derrota y término; la Cruz
que la Fé simboliza; y la Esperanza,
maga que nos engaña hasta el ataúd:

Todo es recuerdo; luz que ya se apaga,
brisa que pasa murmurando leda;
y aún del dolor en la enconada herida
fugitivo recuerdo en cuanto queda.

Todo es recuerdo; el Sol que amarillenta
las lejanas colinas cuando espira,
y el mismo Sol que entre arreboles nace,
y el aura que se queja y que suspira;

Y todo pasa; la onda silenciosa
bruñe el cristal rizado por la brisa:
Hoy el volcán vomita ardiente lava,
y mañana en su cráter hay ceniza.

Y mi nombre!. . .¿qué importa, qué es un nombre!
ruido que se alaga, acento que se pierde
del mundo egoísta en la infernal batahola;
pasará sin que nadie lo recuerde.

Será un eco perdido en un desierto;
un punto, en un espacio sin medida,
y ni un punto quizá marque mi estela,
que la estela se borra con la vida.

Y al referir su historia, ¿quién diría
que fue ayer más feliz que hoy desgraciado?
¿Quién, con mirada fría, alzando el velo,
va desangrar su corazón llagado,

Cuando el amor en él dejó su huella,
y la ambición sus garras hincó en él;
cuando la Gloria le infiltro un veneno,
y la Esperanza lo burló también?

¿Y quién entona melodiosos trinos,
y quién alienta cánticos de amores,
cuando todo es recuerdo en su alma triste,
si en el erial de su alma ya no hay flores?

Es el nombre la historia de una vida,
y es triste, al terminarse la jornada,
pasar como las ondas y las nubes;
nada en las aguas, y en el éter, nada.


Del libro: Ensayos Morales, Políticos y Literarios


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