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El Girasol, por
Esther María Osses

"A distinguir me paro
Las voces de los ecos"

Antonio Machado

Sobre la costa abre la tarde,
rosa polícroma de mar,
Dispersos pétalos de fuego
tiñen la cresta del palmar.

El girasol, misterio vivo,
al Occidente da su vista.
Su sed de sol es insaciable
como los sueños del artista.

Funde el pintor en la penumbra
vivos y pálidos matices:
polvo de estrellas en las hojas;
sombras torcidas las raíces.

Tras el cristal de su ventana
se descomponen los celajes;
muere la luz y resucita;
evolucionan los paisajes.

El hombre mira, piensa, sufre.
Hay un enigma cerca de Dios.
Pobre del arte de los hombres
que siempre es eco. ¡Nunca voz!

El girasol, tragedia viva,
cumple en silencio su destino.
De cara al sol sueña con alas,
¡clavado siempre en el camino!


Del libro: Mensaje


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