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Sexto Memorial Interior, por
Pablo Menacho

Dile
que la lluvia nos dejó su transparencia
como si el tiempo disolviera las edades,
que entró en los meses del viento
a reconstruir refugios
de tristeza
para que nadie saliera a la calle
con sus lágrimas.

Dile que no llore,
que los niños tristes ya sonríen
con el pan de la ternura entre sus manos,
porque la paz florece en los jardines del planeta
y dile que sonría con las tardes
aunque la lluvia nos disuelva la esperanza,
los horizontes del ocaso
como remoto signo de mañanas.

Háblale
__no olvides__
de este invierno de paros subversivos
y de algo no determinado en la conciencia
del último amor que comprendía.

Pregúntale, también, su nombre,
que ya no sé quién fue aquellos días.
Dile que no recuerdo,
porque todo lo borró la lluvia,
que estas palabras se edificaron con el alba
y no sé
cuántos nombres nuevos
le nacieron desde entonces.

Y dile que mañana no hay regreso,
que nos quedaremos en lo sencillo de la casa
a cultivar un poco de alegrías
que no puedan olvidarse nunca más


Del libro: Re / incidencias


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